"Los grandes poetas escriben con sangre y lágrimas y agonía que, como las llamas, devoran y arrasan. Alcanzan la ciega locura con sus manos en la noche..." Robert E. Howard
sábado, 29 de diciembre de 2012
No Podrán Decir...
lunes, 24 de diciembre de 2012
¿A Dónde Irá el Amor...?
Que muere en un suspiro?
Decidme qué es del amor
Que no llega a sus oídos,
Del amor que se siente
Pero que calla dormido
Del amor que sólo sueña
Sin despertar de su idilio,
Del amor cuyos latidos
Eco no hayan
En su seno divino
¡Ese amor,
Ese amor es el mío!
Decidme las palabras
Que nunca mi voz dijo,
Decidme de las lágrimas
Que llenaron mis noches
De insomnio
En su recuerdo sumido,
De mis sollozos, de mis llantos
¡De mis gritos!
De mis labios que quedaron
Por siempre sin su calor tan fríos.
Decidme, todo ese amor
¿A dónde irá
O acaso muere
Dejando un corazón
Eternamente herido?
Enrique Rull Suárez
domingo, 16 de diciembre de 2012
Manifiesto De Un Poeta Condenado
sábado, 15 de diciembre de 2012
A Una Bailarina
De tu rostro triste y bello,
¡Tu dulzura
¡Mas detente!
Otra lágrima ver caer no quiero.
Aunque como una flor
Por el rocío empapada,
Así resaltaba tu pena,
Frágil, hermosa y delicada.
A mí tus lágrimas
Al alma me llegan,
Y si otros no sienten,
Yo el doble siento;
Y tu llanto se hace
Hondo pesar en mi pecho,
Que aquellos que sienten,
Cuando ven marchitarse
Lo puro y lo bello,
El doble se afligen
Y sangran por dentro.
¡Seca hoy tus lágrimas!
Que frívolas palabras
No toquen corazón excelso,
Que tu tristeza ver no quiero,
Y cumple tu deber etéreo:
Alumbra con tu sonrisa
Nuestro cielo,
Álzate sobre almas impuras,
Baila alegre con la luna,
Sólo a los ángeles escucha;
Y con indiferencia desdeña
El lenguaje que no venga
De la más pura inocencia.
Para Pilar
sábado, 8 de diciembre de 2012
Mi Mundo Está Lleno de Ti
Que mano divina arranca,
Así tu voz llega hasta mí.
Bella, dulce y tímida.
Mi mundo está lleno de ti.
Certera y mortal tu mirada,
Como flecha que golpea
En el centro de la diana;
¡Me hiere!
¡Me calla!
¡Me mata!
Mi mundo está lleno de ti.
De tu voz y tu silencio,
De tus gráciles gestos
De tu perfume y de tu aliento
De tu postrer e inocente beso,
Hasta de tu ausencia,
Mi mundo está lleno de ti.
¡Cuán débil es el corazón
Que no sabe él solo latir,
Que se muere por amor,
Que no sabe vivir sin ti!
¿Quizá arrancarlo?
¿Quizá si muere?
¿Serviría de algo?
Quizá, porque
Precisamente
Dejar de amarte él no puede.
sábado, 1 de diciembre de 2012
Pasarás Junto a Mi Tumba
lunes, 29 de octubre de 2012
¿En qué piensas dulce niña?
Enrique Rull
domingo, 28 de octubre de 2012
Suspiro cansado
Y el tiempo corría,
Y el tiempo moría.
Y hojas que caían, y en tu mirada
Me acariciaba,
En cálida y ardiente pasión te robaba...
Hoy mirando sigo
miércoles, 19 de septiembre de 2012
Mi Verso
El viento que brama,
Mi verso se escurre
domingo, 19 de agosto de 2012
Poema Destinado a las Llamas
viernes, 10 de agosto de 2012
Último Atardecer
domingo, 5 de agosto de 2012
Renacer
que me abrazaba,
martes, 12 de junio de 2012
Alboreaba en silencio el día
¡Niña mía!
Dulce amada
domingo, 20 de mayo de 2012
Escucha el monótono canto...
viernes, 6 de abril de 2012
Cuento de Amor
miércoles, 21 de marzo de 2012
Mientras Duermes
¡Detúvose el mundo!
Calló la lira
sus notas hablaron en silencio
acunando los sueños
de la bella dormida.
Contemplaba yo su figura,
Era una Venus de mármol
que en tranquila paz dormía.
¡Silencio!
¡La diosa dormía!
¿Quién a enturbiar su descanso,
sagrado y mágico,
quién se atrevería?
Mas ¡Ay! que contener yo no podía
aquel ruido trágico
¡y despertar a la diosa temía!
Como un trueno rugía
más alto, más fuerte
cual corcel desbocado
¡no se detenía...!
¡Era el latir de mi corazón,
al mirar a la bella dormida!
Enrique Rull
miércoles, 29 de febrero de 2012
Esperando....
Junto a la ventana abierta,
Miraba el sol ocultándose
Que de oro teñía la ciudad
Su luz caía como sangre,
Moribundo,
el astro se hundía en la oscuridad.
Y llegó la noche
Tranquila y calma como la mar
Igual de profunda y abismal.
Sentía el frío,
La ventana abierta
La cortina bailando sin parar
Y yo miraba
Por la ventana
La noche
La nada
Y me preguntaba
¿dónde habrá ido el sol a descansar?
Ya la luna con tímidos rayos
Dejaba la ciudad acariciar,
Ya alguna furtiva estrella
Asomaba en la celeste oscuridad
Y yo sentía el frío
Inmóvil,
Perdido en una melancólica soledad.
La ventana estaba abierta
Y yo nadaba en el oscuro mar.
Miraba ¡oh si! Miraba sin ver nada
Perdida mi alma en el más allá
Y mi cuerpo esperando
En la fría oscuridad
Esperando
¡Esperando verte regresar!
Al fin mis párpados cedieron
Y mi cuerpo también fue a descansar
Mas dejé la ventana abierta
Para que por ella pudieras pasar.
Enrique Rull Suárez
viernes, 24 de febrero de 2012
Dormido encuentro la paz
Dormido en el sueño encuentro la paz.
El amor es mío, hago luz de mi oscuridad.
Mis deseos se pierden al despertar,
el amor se ha ido,
y el sol vuelve a traer la tempestad
Y es mi vida, fantasía, mi dulce realidad,
soñar tu rostro y tus besos, y morir al despertar.
Y en verdad, dos almas que en sueños se encuentran
y se besan y se aman
pese a las distancia,
nunca separadas han de estar,
pues superan la vida y la muerte,
y aunque no se toquen,
juntas estarán
para toda la eternidad.
Enrique Rull
miércoles, 22 de febrero de 2012
Derrotado
cántame de nuevo otra canción de amor
llena mi vida con tu sonrisa,
enciende con tu mirada
de nuevo mi corazón.
No me dejes solo
en esta tormenta de dolor
vuelve a cantarme una nana
como mi madre de niño me cantó.
Guíame por el camino
de la verdad y el amor
quiero oír de nuevo
tu dulce y suave voz.
¿qué fue de la vida?
¿qué fue de la ilusión?
¿Quién quiere a un caballero derrotado?
¡Derrotado por el amor!
Dulce musa mía, necesito oír tu voz
dime que aún hay luz en esta vida,
¡Dime que el caminó no acabó!
Enrique Rull Suárez
miércoles, 11 de enero de 2012
Desde Rusia con amor...
Uno de los más representativos, misteriosos y grandiosos poemas de la literatura, y toda una obra cumbre en Rusia. Todo un clásico que encierra numerosas lecturas, que confronta los poderes de la naturaleza, el hombre grande y poderoso y el alma sencilla de un funcionario y su desdicha. Las imágenes están llenas de fuerza, son extraordinarias, las descripciones plenas de lirismo, grandiosidad y como siempre la aparente sencillez que caracteriza la obra de Pushkin. Como siempre, lástima no saber ruso, la traducción es buena y acertada, se disfruta enormemente, pero se pierde, claro, la sonoridad y belleza del magistral uso de Pushkin del verso ruso. Un clásico inolvidable, totalmente representativo de Rusia, de San Petersburgo y un poema que agita con misterio el alma humana.
Antología Lírica. Pushkin
Humo. Turguenev
Una de las obras más conocidas del genio ruso. Perfectamente ambientada, con fuerte crítica social e ironía a las altas clases rusas (sorprende que las cosas sean tan similares en todas partes y cientos de años después, así que una crítica perfectamente válida y vigente para nuestra época y país), con personajes profundos, magistralmente delineados, y un pensamiento y análisis de los sentimientoshumanos espectacular, lleno de sensibilidad, poesía, y el idealismo chocando contra la realidad. Una novela escrita de forma perfecta, ciertos pasajes algo más pesados por la crítica social, pero sin perder esa nostalgia , desesperanza y lucha interna que obsesionaba al escritor ruso y que es inherente al sentir humano. Más que recomendad, toda una obra maestra, llena de sensibilidad exquisita que puede asombrar y desorientar al lector moderno por su profundidad, sus valores y ese sentir poético y romántico que a muchos nos acosa durante nuestra existencia. Cada vez me gusta más Turguenev, cada vez más. Gracias padre por recomendarme hace años esta novela.
Si en verdad hay un escritor que sepa con maestría y sentido poético analizar la psique humana sin caer en lo vulgar, ese sin duda es el genio Turguenev. Este tomo reúne varias novelas, algunas editadas de forma independiente (Primer Amor y Asia o Anuchka, dos de sus más grandes obras, la primera de sus más conocidas y memorables; y esa exquisita joya y delicada Asia, de mis favoritas sin duda, quizá la más sencilla pero a la vez la más bella de sus novelas cortas) otras no, pero en fin, casi todas ellas extraordinarias.Es una constante la tragedia, cierto vacío que persigue a los personajes, la soledad, el paso del tiempo y la fatalidad del destino...y el amor, que arrasa y descompone la vida de sus personajes. Destaco, aparte de las ya mentadas, "Fausto" perteneciente al género epistolar, perfecto ejercicio de composición y misterio, donde se exalta la obra de Goethe, mezclada con un amor; "Diarío de un Hombre Superfluo" , novela que deja sin aliento,cruda y pesimista, desesperante en extremo, que no deja de conmover a cualquier; y mi favorita "Yákov Pásinkov" sencillamente extraordinaria novela y personajes inolvidables lleno de ideales y deseperación ante la realidad de la vida, el canto del cisne del "último romántico", una de las pocas creaciones suyas donde claramente y de manera explícita, ensalza y aplaude los ideales y lo elevado por encima del pragmatismo insulso. La prosa de Turguenev logra, de una manera tan elegante como sencilla y poética a la vez, introducirnos en tantas sensaciones y en un mundo sentimientos profundos de nostalgia, amor y soledad y desesperación, que logran conmover a cualquier lector sensible y dejarle una extraña huella de tristeza y vacío, pero también le da una lección de humanidad. Una obra recomendadísima, con mucha influencia de la literatura francesa (no se me va de la cabeza el nombre de Gerard de Nerval entre otros) y homenaje constante a Pushkin, Schiller, Goethe...Todo esta suerte en apariencia de nihilismo, pesimismo y tristeza se me antoja más una victoria de un alma pura e idealista, totalmente romántica pero desencantada, por parte de este genial ruso "occidentalizado" ¡De lo mejor que leí!
Padres e Hijos, Turguenev
Primer Amor, Turguenev
Recrear los sentimientos tan intimistas, la inocencia, las primeras pasiones tan profundas como inexplicables, el sentir tan mágico del primer amor de un joven, no es una tarea fácil. Y el genio ruso aquí no sólo lo logra de manera increíble, transmitiendo al lector todas esas primeras vivencias y sentimientos de manera extraordinaria, sino que lo hace además a través de un sentido poético de tanta belleza que abruma. La prosa es sencilla, concisa, clara y directa, pero a la vez las descripciones son perfectas y dotadas de una belleza sin par, profunda y melancólica; y es ahí donde se muestra la maestría de Turguenev, haciendo sencillo algo que como cualquier escritor sabe es harto complicado.
La sensibilidad del ruso se hace patente, quizá en esta novela más incluso que en otras, pues tiene mucho de biográfico, de hecho, parece ser un episodio que le ocurrió en su vida, y la protagonista, la princesa Zinaida, pareció existir realmente con otro nombre.
No es de extrañar que esta pequeña joya sea una de sus obras más elogiadas y memorables, al leerla el lector se sumerge en la psique de un joven de dieciséis años que empieza a descubrir las sensaciones del amor, de ese amor que siempre estuvo latente pero que es ahora cuando empieza a aflorar, como la primavera, en todo su esplendor, ardor, felicidad ,inseguridad y miedo.
Mención aparte merece el personaje de la princesa Zinaída: la habilidad de Turguenev para crear personajes femeninos extraordinarios es impresionante, y en varias novelas deja constancia de ello. Zinaída, la joven que enamora a todos, su carácter ambiguo y voluble, alegre y bromista, autoritario, tierno a veces, despiadada otras, soñadora...es como el canto de una sirena, supone una atracción que resulta imposible evitar, desde luego un personaje inolvidable. Y no hay que dejar de hacer mención de los secundarios, y del padre de Voldemar, retratado perfectamente (parece ser que así era en verdad el padre de Turguenev). Los personajes de Turguenev son perfectos, no necesita mucho espacio para definirlos, de hecho, se definen solos, les deja que se muevan como seres reales que de verdad existieron, y el resultado es perfecto.
Lo dicho, una pequeña joya, una lectura exquisita que gana al volver a leerse. Como siempre, Turguenev deja abierto un abanico de interpretaciones diversas en muchos aspectos de la obra, que la hace más grande aún. Es increíble que un libro pueda sumergir al lector en semejante marea de sentimientos, recuerdos,vivencias,incluso olores y sensaciones de los más íntimo, de una juventud tan maravillosa y de un sentimiento tan bello, extraño y grandioso como es ese primer amor.
En su tiempo fue considerada “obra incendiaria” y se dio la orden de retirarse de la venta (algo que finalmente no se logró). La razón: un aristócrata, un noble, como el genio ruso, realiza una condena de los malos tratos a los vasallos ¡Impensable! Una crítica elegante pero destructiva de la chusma que ejercía su tiranía sobre aquellos pobres hombres; y humaniza a los mujiks, los campesinos rusos, los llena de sentimientos, sensibilidad, miedo, amor...algo hasta entonces, impensable. (recordemos que su obra fue decisiva para que se promulgara el decreto que liberaba a los siervos en Rusia en la década de los 50 del siglo XIX). Hay que señalar que no deja de exhibir tampoco una crítica de esos campesinos muchas veces ignorantes y crueles. En fin, muchos de estos relatos son un retrato perfecto de la vida en el campo en la Rusia de mediados del XIX, tal y como el corazón sensible de Turguenev lo percibía. Pero no es solo eso. Eso está muy bien, pero son aspectos que co
El Demonio. Lermontov